He leído en algún sitio que la Poesía brota del silencio, sin embargo, estando de acuerdo en el principio, de que la Poesía "brota", que nace, que mana, pienso que no es del silencio de donde se inspira, sino del alma de las personas y de la propia vida.
Es una frase bonita leer eso, hasta suena bien como metáfora, pero la realidad es diferente. La poesía es como un eco que llega, que sale y se extiende, que contagia y que embriaga los sentidos. Es algo que enerva y que estremece a las almas sensibles, sacándolas del sueño eterno de la indiferencia.
La Poesía, aún saliendo del silencio de las almas, brotando incluso de las profundidades de la tierra, busca la vida, busca a las personas para decirlas que aquí está, en lo que les rodea, en las miserias y las grandezas de todo aquello que se ve, que se palpa y que se siente.
Y está en la vida y en la muerte, en la salud y en la enfermedad, en el amor y en el odio. Está en todas partes donde se posa la mirada, como si fuera la brisa de ese aire invisible que te abraza y te rodea.
La Poesía del silencio, quizás es la que se ahoga en la garganta, la que pugna por salir de las entrañas de los débiles, la que perece muda en los labios del suicida, la que duerme en el alma de los niños...
Quizás por eso, al leer ese artículo sobre la Poesía y que la misma brota del silencio, he sentido que el volcán de mi pecho entraba en conflicto, que mi sangre se agitaba como la lava en erupción y he gritado a mis dedos para que vengan aquí, para que escriban, para que saquen esas letras que quizás estaban en silencio, aunque no sea esto una poesía.
"Poesía del silencio"... Eterna paradoja del poeta. Quizás los versos que le nacen, los que declama, los que busca cada día, son parte de ese silencio reprimido, de ese silencio autoimpuesto, de esa censura que él mismo se hace y por eso es la razón del silencio.
Sin embargo, y aunque pueda parecer una contradicción, también ahí existe Poesía; también en esa alma que lucha, que vence y es vencida existe poesía, a pesar de los silencios, a pesar de las heridas, a pesar de estar a punto de extinguirse ya la luz de su mirada.
...Y existe Poesía porque el ser y la persona que la buscan cree en ella, cree en la vida y las personas, tiene fé en que la luz que ahora vislumbra, en el fondo de esos versos que palpitan en su alma, son la puerta y la ventana de la vida, y tras ella está el Amor. ¡El bello Amor tan añorado!, la utopía perseguida tanto tiempo, desde niño.
¡Poesía del silencio de los niños y los ciegos!, quizás estés ahí, esperando que te llamen y te busquen, pero ¡no!, yo seguiré sumido en el silencio. No gritaré tu nombre, ni buscaré tu sombra. Sé dónde estás, sé dónde vives, simplemente me conformo con mirarte y escucharte y en la noche, buscar inquieto la almohada, confundiendo sus arrugas con tu cuerpo.
Rafael Sánchez Ortega ©
14/11/10
Es una frase bonita leer eso, hasta suena bien como metáfora, pero la realidad es diferente. La poesía es como un eco que llega, que sale y se extiende, que contagia y que embriaga los sentidos. Es algo que enerva y que estremece a las almas sensibles, sacándolas del sueño eterno de la indiferencia.
La Poesía, aún saliendo del silencio de las almas, brotando incluso de las profundidades de la tierra, busca la vida, busca a las personas para decirlas que aquí está, en lo que les rodea, en las miserias y las grandezas de todo aquello que se ve, que se palpa y que se siente.
Y está en la vida y en la muerte, en la salud y en la enfermedad, en el amor y en el odio. Está en todas partes donde se posa la mirada, como si fuera la brisa de ese aire invisible que te abraza y te rodea.
La Poesía del silencio, quizás es la que se ahoga en la garganta, la que pugna por salir de las entrañas de los débiles, la que perece muda en los labios del suicida, la que duerme en el alma de los niños...
Quizás por eso, al leer ese artículo sobre la Poesía y que la misma brota del silencio, he sentido que el volcán de mi pecho entraba en conflicto, que mi sangre se agitaba como la lava en erupción y he gritado a mis dedos para que vengan aquí, para que escriban, para que saquen esas letras que quizás estaban en silencio, aunque no sea esto una poesía.
"Poesía del silencio"... Eterna paradoja del poeta. Quizás los versos que le nacen, los que declama, los que busca cada día, son parte de ese silencio reprimido, de ese silencio autoimpuesto, de esa censura que él mismo se hace y por eso es la razón del silencio.
Sin embargo, y aunque pueda parecer una contradicción, también ahí existe Poesía; también en esa alma que lucha, que vence y es vencida existe poesía, a pesar de los silencios, a pesar de las heridas, a pesar de estar a punto de extinguirse ya la luz de su mirada.
...Y existe Poesía porque el ser y la persona que la buscan cree en ella, cree en la vida y las personas, tiene fé en que la luz que ahora vislumbra, en el fondo de esos versos que palpitan en su alma, son la puerta y la ventana de la vida, y tras ella está el Amor. ¡El bello Amor tan añorado!, la utopía perseguida tanto tiempo, desde niño.
¡Poesía del silencio de los niños y los ciegos!, quizás estés ahí, esperando que te llamen y te busquen, pero ¡no!, yo seguiré sumido en el silencio. No gritaré tu nombre, ni buscaré tu sombra. Sé dónde estás, sé dónde vives, simplemente me conformo con mirarte y escucharte y en la noche, buscar inquieto la almohada, confundiendo sus arrugas con tu cuerpo.
Rafael Sánchez Ortega ©
14/11/10
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